¡FELIZ NAVIDAD Y QUE USTED LO ROBE BIEN!

¡Hola amiguitos! Por ser vos quien sois y ser las fechas que son… ¡¡FELIZ NAVIDAD Y PROSPERO AÑO NUEVO!!

¿Verdad qué también les rechinan un poco los oídos cada vez que escuchan éstas frases hechas?

Nunca hasta hoy, unas felicitaciones navideñas me sonaron tan falsas, postizas e hirientes como las actuales. Hace daño oír, en la coyuntura actual de crisis económica, moral, ética e ideológica en la que nos encontramos, escuchar las palabras FE-LIZ  NA-VI-DAD y todavía más PROS-PE-RO  A-ÑO  NUE-VO.

Muchos españoles de bien, estarán hasta los mismísimos; de la Navidad, los Papa Noel, los villancicos del Centro Comercial y toda la parentela que rodea al niño Jesús en el Portal de Belén del asno, la burra, la Virgen María y el Ángel Exterminador con plumas y todo…

Por ustedes amigos. Por la educación que forjaron en mí, mis padres, he decidido dejar de esconderme y sacar la cabeza del suelo… y aunque sea de mala gana, he querido felicitarles el fin de año o mejor aún, despedirme con ustedes del año horribilis 2013.

He decidido reemprender la marcha, lamer mis propias heridas producidas por el hartazgo que la clase dirigente, la "Gentleman People" me produce, y plasmar, después de un mes de profunda depresión, unas breves líneas en consideración, como digo, a todos vosotros.

Desde que empecé esta maravillosa aventura de escribir, nunca había estado tanto tiempo sin publicar nada. Las razones podrían ser muchas; la 1ª, mi ajetreada labor docente al finalizar el 1er trimestre del curso, con correcciones de exámenes, notas, reuniones de evaluación, etc. La 2ª, podría deberse a las “obligaciones” familiares por Navidad, con cenas, reuniones, amigos invisibles y regalos de última hora… Hasta ahí todo bien. Pero les aseguro, que lo que me ha impedido realmente enfrentarme a mi blog durante tanto tiempo, ha sido la depresión, la pereza y la tristeza que me producía escribir más de lo mismo, una y otra vez… Escribir sobre el Déjà Vu continuo y tragicómico en el que se ha convertido España. Mi España, la tuya. Esa España que se está autoinmolando por la incompetencia, estupidez, arrogancia, maleficencia, cobardía y corruptelas varias de nuestros dirigentes políticos, financieros, empresariales e incluso Sindicales. Eso, y el letargo, la sumisión, la anestesia y la inacción de nosotros los ciudadanos… me da coraje y asquea.

Porque es estremecedoramente triste y patética la imagen que dan de la marca España, los actuales gobernantes día si y día también. Si no es por un motivo, lo es por otro… si no es por incompetencia, es por corrupción. Si no es por una creencia rancia y fascistoide puesta en marcha al albor de otros tiempos siempre peores, lo es por desdecirse de lo dicho hace 2 minutos en diferido y en blanco y negro… o si no, lo será por el protagonismo de un señor GrouchoFranciscano deseoso de reconocimiento y mimos de los suyos, que se cree un iluminado, el “Ángel de la Guarda” de vosotras, las pecadoras mujeres de poca fe y vientre ligero.

El bochornoso espectáculo que nos brinda la pandilla de cuatreros incompetentes que nos gobierna, es insoportable, deprimente y descorazonadora. Hablar de lo mismo de siempre. De éste o aquel, de los silencios del cordero vestido de Armani y oculto tras una televisión de plasma, no es original y cansa. Agota al que escribe y harta al lector. Lo podrido, lo nauseabundo y lo deleznable ya no vende… está pasado de moda.

Porque claro aquí no se salva ni el apuntador, los sindicatos se les ve el OGT y no pinta nada bien, pues tienen el Colom irritado de tanto ácido úrico producido por los excesos tan propios de los trabajadores de lo ajeno.

El partido de la rosa roja, del puño en alto y de los trabajadores hacedores de la clase media predominante durante tantos años…  Dos años después, sigue grogui. Continúa en coma y a punto de marchitarse por no saber cambiar la simiente vieja a tiempo, por otra nueva y llena de energía. Morirá por exceso de autocomplacencia. Está herida de muerte ahora, cuando más se la necesita.

Los Artur Mas y sus nuevos coleguillas de Esquerra Republicana pues a lo suyo, a sublevarse y a pedir “Mas de lo suyo”. Una Tierra, una Nació, la catalana de Catalunya. La históricamente violentada y saqueada desde la “España” de la inquisición, del Reino de Aragón, de las dos Castillas, del reino de Navarra e incluso de los califatos sureños de Granada y Málaga (ahí me pasado) ¡Aquí, cada uno a lo suyo y no pasa res nen! Qué los recortes en Catalunya son de los más feroces, pero sirven para mantener las embajadas y una televisión segregadora y secesionista, pues nada, COLLONUTS… cortina de humo y la culpa para Felipe V y el Conde-Duque de Olivares, y rapidito a sacar la Señera al balcón (Bandera de los Reyes de Aragón)…

Produce autentico miedo, bochorno y vergüenza ser español de España. Ser español de las cuchillas en Melilla, ser español de los disturbios violentos y clandestinos tipificados como delitos, ser español de las preferentes de los Bancarios como Blesa y similares, ser español sin luces y muchas sombras de un mercado energético que hace y deshace a sus anchas, ser español del aborto según marca la Santa madre iglesia y el iluminado del Gallardón… En definitiva ser español donde se estrangula y asfixia a los trabajadores, a los pensionistas, a los dependientes, a las PYMES y hasta la conciencia libre de la mujer, a hacer con su cuerpo lo que le plazca. 

Harto de ser español de España y tener que soportar que mis hijos tenga que comer en su colegio, auténtica bazofia por 5 €/día cada uno. Mientras el señor político, pomposo y  encorbatado él, de las Cortes de Aragón, tiene un auténtico manjar por tan solo 3 €/día en el “comedor social” del parlamento.

En definitiva, hastiado de tanto mangante, chupa pollas e hijo de puta metido a político, bancario, empresario o sindicalista, da igual, que se lo lleva a manos llenas, con el beneplácito del tonto del culo del ciudadano. Ciudadanos pringados y hostiados sin miramientos desde el púlpito del poder. Esos mismos que les desean a usted y a mí, todos los años por estas fechas... ¡FELIZ NAVIDAD!

“Espero no haberles atragantado el turrón y que ustedes lo digieran bien.”

Oscar Ara

EL HOGAR, EN LA ESCUELA PRECARIA.

Existe en todo proceso de enseñanza-aprendizaje del adolescente, un binomio fundamental que tiene que conseguir entenderse, comunicarse y trabajar conjuntamente. La familia y la escuela.

Ahí nos encontraremos frente a frente, con la perniciosa y a la vez maravillosa dicotomía entre educar o enseñar. Sin invadir espacios ni parcelas. Acometiendo cada uno su función…

El hogar, frente al aula. El entorno familiar y protector, frente al aburrido compañero de pupitre. El ambiente íntimo y cercano del abuelo, frente al trato frío y desafiante del Capo The Bronx School.

                                    

Padres y docentes. Mamá del niño de tus ojos y voluntarioso interino imberbe. A vosotros padres mal ocupados o desocupados, o cómo diablos estéis, os toca junto a nosotros, los docentes recortados y vejados por la administración, la difícil tarea de consensuar y delimitar entre las siguientes variables:

-         Educar o enseñar.

-         Transferir valores o saberes.

-         Formar en ética y moral o en la curiosidad por la búsqueda continua del conocimiento…

Y en medio tu niño, el mío. Su futuro. Su presente. Nuestra vida y nuestra razón de ser en tus manos, en las mías. Tú porque elegiste y yo por la casualidad de mi profesión.

Horas de insomnio, nunca agradecidas. Noches en vela por esas cosas del querer. Es lo que tiene ser padre… Todo eso paso. Solo es recuerdo.

                     

Tu bebé crece y tú con él. Maduráis y aprendéis mutuamente. El sabe y conoce tus límites, hasta donde llegar... tú mamá, concedes lo que su Papá restringe. Juego de roles donde solo juega uno, tu hijo.

Flexibilidad laboral o conciliación laboral, tú eliges… ¿Conciliación qué? (por un momento pensé que estamos en un país civilizado). Mejor lo primero, el Santo Sanctórum de las políticas reformistas de este gobierno trasgresor y valiente… Horarios partidos en diferentes minijobs, para unir un mísero sueldo con el que cuidar a tu niño.

Diez horas de ausencia familiar en el hogar, son muchas horas en las que el chaval es Robinson Crusoe. Es el Rey del mambo, los papas no están y los abuelos… ¡benditos sean!

-    ¡Silencio por favor! otra vez tarde pequeño insensato, cuál es la escusa hoy…

-    Estoy cansado profe, no me des la tabarra hoy, que no tengo ganas de gilipolleces…

Los valores y la moral, no están ni se les espera, no se han dado, no había tiempo que perder en chorradas. Hay que comer, mejor hoy que mañana. La ética y el respeto a los mayores, al prójimo, al diferente, a uno mismo… son deficitarios en demasiadas ocasiones. Se repite como un virus. Pérdida de valores, dicen. Me suena, creí haberlo oído antes…

El hogar, la guarida de nuestro cachorro ha estado desprotegida demasiado tiempo. La hambruna en la sabana que es España, no permite tener la comida ahí al lado. Los Papás tienen que pasar demasiado tiempo fuera para tener algo que llevarse a la boca…

Mientras el vicho, jugueteaba inocente y solo; primero juega a hacer equilibrios por el precipicio del balcón y no se cae. A continuación juega con fuego y logra no quemarse. Con el paso del tiempo la guarida se le va quedando pequeña e investiga el entorno. Callejea libre y resuelto. Chulo, como excitado… es una bomba a punto de explotar. Capaz de todo. Como el iluso joven mequetrefe que es… que todos hemos sido. Con la pandilla como nuevo refugio, y ése amigo, el más influyente. Su colega. Peligro.

-  Respéteme pequeño insensato y cuide sus palabras, ¡no le permito insolencias ni chulerías…!

-       Venga hombre no me joda y no se ponga así por nada… ¡no me raye a estas horas de la mañana!

Es la gota que colma el vaso. No se puede esperar más. El amor filial y la responsabilidad del docente tienen que tomar partido. En un mismo equipo y con un mismo fin. El niño bobo. Ese que fuiste también tú, hace algún tiempo.

Ofensas continuas, quizás excesivas y cansinas. Modos inapropiados, carentes de toda lógica adulta. Rebotado de la vida y de todo, su mundo es el caos, su caos… cubierto de un muro infranqueable en el que ni tú, ni yo, ni nadie, tienen cabida.

Reunión en la Escuela. Horas de tutorías masificadas. Salas de padres ocupadas. Son muchos padres, demasiados jóvenes desbocados y sin rumbo, para tan pocas salas. Los recursos no dan para más, son los que son. Encontramos un rinconcito. Hablamos.

-     Hola buenos días soy la mamá perdida y superada por la situación, que hago lo que puedo y con un panorama desolador; separada, desempleada y trabajando en lo que sale… siempre en negro, claro. (Claro de por supuesto, no de negro poco oscuro)

-        Hola buenos días, soy el pringado profesor interino a ½ jornada, recién llegado al centro y encargado de la tutoría de su hijo. Perdóneme. Hago lo que puedo.

-         Ya somos dos

-         ¡Ja ja ja! ¡Je je je! (ríen ambos)

-     Pues nada, por lo que veo, mi pequeño insensato se encuentra en las mejores manos…

-         ¡Ja ja ja! ¡Je je je! (ríen ambos de nuevo)

-     Si eso creo… llevo una semana en el centro, ya que tardaron un mes en cubrir la baja y hoy, por fin, he conseguido hacerme con los nombres de mis tutorandos. Podría ser peor… ¡je je!

(Y tras 40 minutos de bla, bla, bla… bla, bla sincero y reconfortante)

-         … Haremos lo que podamos, con la ayuda de Wert.

-   Gracias muy amable señor docente interino… *(precario y pringado, que no tienes donde caerte muerto y te dejas los 900€ de  sueldazo, en pagar la gasolina y el mantenimiento de tu coche, en los 180Km que haces diariamente…) *Pensamiento de la madre, entre paréntesis.

-         Es usted un privilegiado, por hacer lo que le gusta.

-    Gracias, un placer señora madre… *(desempleada de más de 45 años y parada de larga duración, que tienes que sacar a delante a 2 niños malcriados con la ayuda de Dios y de los 450 € de subsidio de desempleo gracias a la bendita, necesaria y salvadora austeridad…) *Pensamiento del profe, también entre paréntesis.

-         Y por lo menos, siempre nos quedará la salud…

-     Más vale, porque como ve, soy inmigrante sin papeles y no tengo derecho ni a ponerme malita, es un lujo que no puedo permitirme.

-     ¡Aah chuss! Nada, nada es la alergia… una se acostumbra después de 3 años.

-       Pues… visto lo visto, su hijo está bien, demasiado bien. Muy bien diría yo...

-         ¡Enhorabuena!

-         Gracias, adiós…

-         Adiós, adiós…

¡Voto a bríos! si esto no está ocurriendo.

¡Voto a bríos!... y hasta al abuelo de Chanquete si esto y cosas peores no me han pasado en épocas no muy lejanas… cuando el aquí escribiente era un mero, un mero inocente pero decente profesor interino.

¡Voto a bríos! para que nuestras jóvenes generaciones sean menos trepas y canallas, más honorables y más auténticos. Más que las actuales, tampoco es pedir tanto… ¡Aunque sean un poco más tontos! Porque, lo de tener una formación como dios manda, va a salirnos caro… y Tú, hijo del proletariado echado a menos. ¡Olvídate, ni lo sueñes!

                                      

Regresamos al pasado, como hace 40 años. Cuando según me cuentan, era yo muy joven, la educación de calidad era exclusiva de unos pocos. Estos que justo hoy, a ti y a mí nos chulean con total impunidad y descaro. Marcándonos al rojo vivo la #MarcaEspaña de los borregos, antes de llevarnos al matadero.

Que Dios, en su infinita misericordia nos coja confesados… (Ensayo para adoctrinar en la fe cristiana, la única, la verdadera…)

AMÉN.

Oscar Ara

MI ABUELA VICTORIA.

Perdónenme si mi prosa es confusa y un tanto desequilibrada, pero un mes sin fumar tiene efectos colaterales de difícil diagnostico y control. Mi cabeza va por libre y… ¡diooos! que duro se me hace escribir sin el pitillo en la boca y los aromas humeantes del Winston entrando a sus anchas por la cornea de mis ojos, saltándome el lagrimal y llegando hasta la medula o más adentro. ¡Como lo echo de menos! 

Sí, un Humphrey Bogart cutre y salchichero, lo sé.

¡Enfin! (“anfan” se pronuncia en francés). Todo sea por mis niños… mi salud y el bolsillo claro.

Bueno, al rollo. 

En estos días tan señalados como hoy, #20N. De fechas convulsas y celebraciones tan diversas. Donde la confusión y la bronca continua en el panorama político y social están a flor de piel, por casos como;

• La resolución final del juicio del Prestige, con el “Nadie ha sido”. 11 años de espera para esto. Nunca menos, pudo hacer maís estropicio.
• La aceptación del juez Ruz de posibles indicios de financiación ilegal del PP, al tener una cuenta en B “continua en el tiempo” dice, más de 20 años...
• La 8ª operación y parece definitiva de la cadera del Rey, que si apareciera dentro de 10.000 años en un Atapuerca del futuro, la considerarían el eslabón perdido de la civilización. Eso no es una cadera, es pura tecnología relojera Suiza…
• El 50 aniversario de la muerte de JFK. Que por cierto, hay fuentes que aseguran que no existió. Que todo fue un montaje de la CIA, el FBI, la KGB, el MOSSAD, la TIA y Luis Bárcenas que ya apuntaba maneras… 
• La imposición por decretazo de la LOMCE, por el empecinamiento del ministro que mejor representa lo que nunca debería ser un político y por ende el partido al que representa… el ínclito, altivo e intransigente Ministro Wert y la más rancia derechona.
•  La nueva Ley de Seguridad Ciudadana, que nos convierte a los ciudadanos, en un poco más maleantes y delincuentes de lo que ya éramos, al insistir en violentar con manifas, las tranquilas vidas de nuestros pobrecitos, oprimidos y desvalidos políticos y Gentleman People… ¡Violenta España! Sois todos unos perroflautas y quema contenedores, incluso tú que eres de la mayoría silenciosa, tu también sí, por callado e instigador. Y ojo vosotros, los padres que vais a recoger a los niños al colegio, abriros pronto, que más de 4 personas cuchicheando en la calle es considerado como agrupación conspiranoide y altamente peligrosa, al intrigar sobre si el cuaderno del crio tiene que ser de cuadricula o de folio en blanco… generando EREs y destrucción de empleo en el sector de los trazadores de líneas y cuadradillos en los cuadernos de tapa dura. Ojito que es delito.
•  Los dos años de legislatura de Don Mariano Rajoy… Eh… Umm… Sin comentarios. Nada, no. Hoy no toca. Fin de la cita. Hoy llueve… No comment, nothing. No parle pas, no parle jamain. Rien de rien… ¡Mamonazo! (se me escapo, lo sabía)
• Y como no, la conmemoración de los 35 años de la muerte del excelentísimo hijo de la gran… y célebre frase ¡Una, Grande y Libre!  y precursor también de la tríada, Una Patria, Un Estado, Un Caudillo… Don Francisco Franco y Bahamonde. El Generalísimo. DEP para siempre jamás…

Como digo, en días tan señalados y reivindicativos como estos, no me apetece entrar al trapo. Estoy “jarto”, cansado de “minucias” que nos tienen a todos locos y absortos, lejos de lo realmente importante. Hoy por motivos personales quiero escribir con el corazón en la mano, me apetece que conozcan a una persona. Una de las más importantes en mi vida. Mi añorada y queridísima abuelica, que por estas fechas hace ya 2 años, decidió dejarnos, nos abandono.

Esa persona, mi persona. Era delgada y de fina figura (como el Quijote, sí) De piel fina y delicada. Pelo blanco, tez clarita y arrugada. De rostro envejecido prematuramente, muy pronto. Excesívamente arrugado como suele ocurrirles a los trabajadores del campo. Trabajadora incansable. De culo inquieto, no podía parar ni un segundo. Nerviosa y parlanchina. De sonrisa fácil y contagiosa, sincera y amplia. Sociable. Amiga y cariñosa con sus conocidos. Sin un mal gesto o actitud altiva. Humilde y campechana. Esa persona era Mi Abuela. Mi Yaya Victoria. 

Con 92 años de edad, Doña Victoria decidió reunirse con sus seres queridos, en ese cielo en el que ella tanto creía y que yo tanto respetaré. Quería estar con el que 31 años antes la había abandonado a su suerte, dejándola viuda demasiado pronto, su marido, el Abuelo Felipe. También partió decidida a reunirse con el muchacho que le arranco en vida, el dolor más  fuerte e intenso que una abuela puede sufrir, la pérdida de un nieto. Seguramente uno de sus penas más grandes y de toda la familia, que le desgarro por dentro el corazón y hasta el alma. Ahora, sonriente junto al Yayo Felipe, estará disfrutando de su  queridísimo y añorado nieto Norberto. Mi Hermano. Con él verá el fútbol o jugará al guiñote que tanto les gustaba a ambos, acompañando siempre el momento con “las mejores torrijas del mundo” y un café con leche condensada. 

A ella le sobraron días de estancia en la Tierra. Quería partir. Marchar cuanto antes para no molestar. No quería ser cuidada. Quería cuidar, ayudar, querer, jugar, hablar, participar. Quería sentirse útil, no un estorbo, como se cansaba de decir. Quería desaparecer ya, por no molestar. Quería ser recordada por lo que dio y no tanto por el tiempo que quito a sus hijos y nietos. Sobre todo a su hija mayor. Mi Madre Rosa. Su hija y amiga. Uña y carne. Su refugio. Su salvación. Un dúo, donde no se sabía quién aportaba más a quién. Un dúo del que todos salíamos beneficiados. El dúo que fundamentaba el eje y el alma de esta familia, de mi familia. Madre e hija. Mis  referencias. Mi espejo.

 

No quiero escribir sobre ella, ni descubrirla. Eso queda para nosotros, sus íntimos. Solo quería resaltar su importancia e indudable carisma dentro del seno de una familia humilde y trabajadora como es la mía. Quizá también tú tengas esa abuela imprescindible y aglutinadora. Una abuela de sonrisa fácil, con el tono de voz sosegado por la experiencia del que se sabe más sabio. La abuela de gesto amable y protector, la abuela de las albóndigas en salsa de tomate, de las lentejas con tocino y los huevos fritos con patatas que tanto nos gusta. Esas abuelas que por el destino del tiempo, desaparecen pronto de nuestras vidas, dejando la mayoría de las veces un vacío enorme, difícil de llenar. El vacío de la ternura que solo sabe dar una abuela. Mi Abuela. Quizás tú abuela.

Por eso hoy veintitantos de Noviembre quiero honrar y recordar el fallecimiento de Mi Abuela, por encima de cualquier otra celebración o conmemoración baladí. Quiero honrar la memoria de una persona, que influyo en mí para el resto de mis días. Ofreciéndome lo único que tenía; su cariño, su mirada, sus cuidados y su manera de ser y sentir la vida. Su entrega incondicional, sin contraprestaciones. El amor más puro y verdadero. El cariño de abuela, de Mi Abuela.

Unas pautas de vida, de comportamiento y de entender el paso por este mundo, un poco olvidados en la actualidad… entendidos desde la humildad, la sencillez y el no molestar al prójimo, sin hacerse notar, como ella vivió y sintió la vida. 

La vida de una mujer de principios de siglo XX, que vivió seguramente los cambios tecnológicos, políticos y sociales más importantes que nunca nadie pueda ver y vivir jamás. Que engloba desde la revolución industrial, a la revolución de internet y las redes sociales, pasando por una Guerra Civil criminal. Y lo hizo con naturalidad, adaptándose y sobreviviendo. Como hizo todo en su vida; Sobreviviendo a los derechos de los trabajadores, al derecho al voto de la mujer. Sobreviviendo a la guerra civil, a la muerte y exilio de hermanos y familiares en la contienda. Adaptándose a la post guerra, a las carencias y necesidades que provocaban las cartillas de racionamiento. Sobreviviendo al duro trabajo de sol a sol, con la naturalidad e inocencia del que no siente carencias, porque nunca ha tenido nada. Adaptándose y sobreviviendo al hecho de tener que sacar a delante una familia dignamente. Emigrando a la gran ciudad, dejando amigos y partiendo de nuevo a lo desconocido. Sobreviviendo y adaptándose. Volviendo a empezar.

Con toda esta palabrería dislocada en el texto torpemente, solo buscaba la purga interior y el recuerdo. La añoranza de momentos inmensamente felices junto a Mi abuela y la ilusión de poder contar al mundo que ella existió e hizo de su nieto, una persona mejor. Gracias Yaya.  

Para terminar, una reflexión definitiva aprovechando la coyuntura.

¡¡Allá va la despedidaaaaá!!

"Ni mil Caudillos o Generalísimos. Ni mil Caudillos y Generalísimos Francisco Franco se podrían comparar con mi abuela. No le llega ni a la suela de sus alpargatas. No, porque Don Paco, a sus amantísimos nietos no les daría ni la quinta parte de amor que me dio a mí y a mi familia, Mi yaya Victoria."

Paco, lo tuyo era otra cosa… lo del querer, déjalo en manos de Mi Abuela. La Abuela Victoria.

Oscar Ara